Come on, girl.

Complica-me muito o sistema isto de ser mulher. Ou ser projecto de, porque me sinto constantemente a amadurecer. Em certas alturas ainda consigo sentir o ardor nos joelhos, da queda abrupta da bicicleta. Outras vezes respiro odores adocicados, de tentação com nome de fêmea. O meu nome. Tudo isto envolvido em gargalhadas tímidas, de paixões adolescentes vividas em cascas de árvore larga. És larva em metamorfose, convence-te disso, digo-me muitas vezes em frente ao espelho. Vejo-me distorcida e com a palma rompo os cristais frágeis do vapor que inundou a casa-de-banho enquanto relaxava, numa cascata de água doce. Oiço as gotas cantarem, escorrendo em meneios sedutores. O cabelo bate-me a meio das costas e faço jus ao eco do espaço, entoando um hit que passa na rádio demasiadas vezes. Faço umas caretas, enrugo a testa, rio-me alto. Reconheço a franja que usava aos cinco anos, para logo crescer e apreciar os traços delicados, mistura de genética herdada e marcas de um tempo ainda curto que vivi, quase sempre. Não me perco em lamentos, mas bem sei que passei por pequenas cirurgias em que o pós-operatório não foi fácil. Nem o pré, em que o medo me toldou e tudo permaneceu anestesiado, eternidades sem fim. Volto à adolescência. Revejo os medos, as trocas de olhares, os bilhetes por debaixo da mesa e as incertezas, próprias de quem sonha em ser gente adulta. Os amores combinados e as inconveniências de não mandar no próprio nariz. As mentiras piedosas por querer viver de pé no acelerador e fixar as metas no infinito e mais além. E o dia em que me descubro nesta mudança, neste crescer, amadurecendo e bebendo de uma seiva que sorvo a goles, ora sôfregos ora discretos. Não sou de estagnar, nem de me resignar. E, em modo de bailarina, danço. Sorriso na ponta dos pés, coração de corda-bamba e cabeça na lua. Assobiando feitiços, murmurando quereres, amassando vontades. E esticando. Esticando para cada canto do céu estrelado que me toma como sua e me deixa ser o que eu quiser. Menina. Mulher.