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No mesmo trajecto de sempre, perdida entre detalhes, fixei-me naquelas duas alianças. Uma de prata, outra de ouro. Cada uma delas celebrando datas específicas do mesmo amor, supus. A verdadeira aliança, aquela que ele lhe teria colocado no anelar esquerdo entre juras de amor eterno, perante os do coração, essa não estava. Talvez porque a vida não o permitisse. Quando casamos somos sempre mais magras, deduzi na minha pouca sapiência. Ela estava de preto, com certeza por já viver sozinha num rés-de-chão-direito-frente, perdido numa ruela desta cidade grande. Quando a nossa cara-metade morre, o amor morre com ela? Ou vamos morrendo aos poucos, porque nos alimentámos mutuamente e agora não há quem nos leve o pão à boca?

Tenho saudades avó.