Gostava de saber pintar. De pegar num lápis e desenhar o mundo, se fosse preciso, com a facilidade com que tantos o fazem. Gostava de saber pintar arco-íris, daqueles verdadeiros de sete cores, ou das cores que eu quisesse. Passar para o papel tudo o que me vai na alma sem recorrer a palavras, só a tintas. Embrenhar-me naqueles cheiros e não deixar que alma me atraiçoe. A alma vive tanto em tão pouco tempo que compensa essa ausência de percepção com palavras ocas. Palavras mudas que tocam onde nem imaginamos que elas podem chegar. Correm tanto, tanto as palavras. Nunca lhes encontrei travão ou uns simples ouvidos onde lhes pudesse murmurar "Tenham calma! Não corram assim, sem sentido."... As palavras deviam ter ouvidos. Ou pelo menos pés. Porque aos pés, se lhes tirarmos os sapatos, correm menos e também se magoam. As palavras nunca se magoam, porque não sentem. Apenas sente quem as sentiu, vindas de uma boca querida, que temporariamente (ou não) o deixa de ser. Era por isto que gostava de saber pintar. Um quadro não me atraiçoaria como as palavras o fazem.